Metapoesía Becqueriana

Rima V

Espíritu sin nombre,

indefinible esencia,

yo vivo con la vida

sin formas de la idea.

Yo nado en el vaío,

del Sol tiemblo en la hoguera

Palpito entre las sombras

y floto con las nieblas.

[...]

yo atrueno en el torrente,

y silbo en la centella,

y ciego en el relámpago

y rujo en la tormenta.

Yo río en los alcores,

susurro en la alta yerba,

suspiro en la onda pura,

y lloro en la hoja seca.

[...]

Yo soy sobre el abismo

el puente que atraviesa;

Yo soy la ignota escala

que el cielo una a la tierra.

Yo soy el invisible

anillo que sujeta

el mundo de la forma

al mundo de la idea.

Yo, en fin, soy ese espíritu

desconocida esencia,

perfume misterioso

de que es vaso el poeta.

Gustavo Adolfo Bécquer

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Malarte poética personal

MALARTE POÉTICA

Puede nacer de un río

de una luna gastada

de una desesperanza

de un crimen por sospecha

de no mirar el cielo

un poema salvaje

llama a la llama y huye

nos deja su relámpago

escondido en el piano

la bienaventuranza

herida entre las sienes

un poema suplente

no sabe de estas copas

nide estas ascuas ni

del verdadero vino

ése que nos da sílabas

y metáforas mudas

un poema de mísero

se sueña exuberante

se arrima a los claveles

y a veces sin embargo

su palabra avenida

es sólo un caminito

pero el poema crudo

candoroso palpable

el premio inesperado

nace en las pulsaciones

llama a la llama y arde

despreocupadamente

Mario Benedetti

Lástima de mis poemas

que ni la llama llaman

ni aún menos arden

embriagados del vino

que otros cosecharon

¿dónde quedan mis cosechas?

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¿cuántos Iraks más?

60 latigazos por realizar de forma tangencial un programa con contenido sexual no explícito. Por supuesto a una mujer. La piedad no tiene cabida en los tribunales islámicos (en este caso los de Arabia Saudí). Pero más allá de la diferencia cultural, ideológica, etc... ¿Es mucho pedir que aquellos principios de universalidad llamados derechos humanos, se cumplan? [para más info. acerca de la noticia que ha motivado este artículo ver: ElPaís]
Cuando en el siglo XXI, continúan las mismas normas legislativas que hace catorce siglos se instaurasen en el Corán o alguna otra religión del libro (sin mirar a nadie), ¿acaso no es visible su arcaísmo?¿ su total inoperancia?  Es cierto que esto no se suele apreciar si no es desde una perspectiva extranjera y alejada del suceso, aún así, no es una excusa válida. La violación sistemática de los derechos humanos, por no mencionar los de la mujer, en muchos países es intolerable. Para estos especimenes, el dolor ajeno es invisible, incluso cotidiano o lo que es peor, legítimo.
La cuestión no es porque sigue pasando, puesto que es visible que el aislacionismo, las estructuras tribales, el fundamentalismo religioso, el machismo crónico y terminal, así como la pervivencia de tradiciones brutales; son la compañía habitual de estos actos, continuándolos y prolongándolos en el tiempo. La verdadera pregunta que debemos hacernos es porqué permitimos que siga sucediendo. La verdadera duda que me asalta cuando me planteo estos problemas es: ¿nos interesa que se deje de violar los derechos humanos?
Ante tal pregunta, sin siquiera dudar, asentiríamos, incluso nos ofenderíamos por ella. ¿Pero que supondría que se cumpliesen los derechos humanos en TODO el mundo? ¿Tenemos algo que perder, o solo cosas que ganar? ¿Cómo afrontarías solucionar este problema?
Mi opinión es que no interesa un estricto cumplimiento de los derechos humanos, y cómo no, el dinero anda de por medio. ¿Cuánto dinero haría falta para garantizar leyes justas en todo el planeta? Mejor dicho ¿cuántas guerras por la paz? ¿Cuántos Iraks más? Por no mencionar el dinero que perderían numerosísimas empresas al cumplir los derechos de los niños, por no plantear un estado de trabajo digno, pero eso es otro dilema aún más enrevesado.
Os pido que digáis vuestra opinión al respecto, creo que podría ser extremadamente interesante, aunque siempre desde el respeto.
Un saludo, YxL.


Etiquetas: política, arcaísmo, corán, maltratos, derechos humanos, mujer, latigazos, machismo, evolución intelectual, dignidad humana, El País, Arabia Saudí, Libertad de expresión, intereses económicos
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Vuelve el frío

Un final anunciado.
De hecho todos lo son, la eternidad es algo tan abstracto y falaz... Pero no es un dominio del tiempo sino de la percepción. El tiempo no delimita el final de las cosas, sino nuestra mente y nuestras propias imposiciones, conscientes o no. El verano se acaba, pero acaso nos importa algo? ¿Realmente es capaz de generar un trauma el cambio de estación, el frío, la duración de los días? Sinceramente creo que no.

Los sentimientos que vinculamos al verano, y sobretodo nosotros, estudiantes de pro; son cuánto menos agradables, sino maravillosos y excitantes. Cada verano se nos presenta como una selva virgen a un explorador, creemos avistar el nacimiento del nilo entre la aridez del desierto, algunos preveen incluso descubrir nuevas metas, acaso el nirvana? Muchas veces no cubren sus espectativas y otras francamente sí. Pero la libertad de los días de verano es finita e ilusoria.
Septiembre se cierne sobre nosotros con la sombra de las aulas a sus espaldas cargada de responsabilidades. El frío acentúa la sensación de cambio, estérilidad y seriedad.
Me gusta.
Prefiero el frío al calor, me ayuda a pensar y a ser más eficiente.
Pero no hay pasión. Se congela y se marchita.
Aún no ha comenzado el Otoño y ya echo de menos el Verano. Vuelve el frío, y me vuelvo a arremolinar en mi cama vacía.
La manta ya no me arropa. Necesito tu verano.
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Irreflexión

Es una rayada (pero, que se puede esperar de una reflexión pos-borrachera), asíque no la leáis. En realidad sólo la subo porque tenía que escribirlo, aunque cada vez escribo peor, y para hacer bulto en el blog que hacía bastante que no actualizaba. Saludos!

Maldito miedo a la página en blanco, siempre ha sido lo más difícil para mí: empezar. Una vez has comenzado a escribir, o a hacer cualquier otra cosa, parece que las acciones fluyen solas. Eso sí, ¿verdaderamente fluyen solas o las determinamos de alguna manera?

Una respuesta rápida y atronadora sacude mi cabeza: las cosas no pasan porque sí. Solemos tender a creérnoslo, sinceramente, es mucho más cómodo y menos desconcertante y aterrador que la posibilidad de que no podamos determinar, al menos en gran medida, lo que nos pasa. La dictadura del azar y de la casualidad aterra a nuestras ansias de libertad de controlarlo todo. Nos sentimos mas libres cuánto más esclavos somos de nuestros razonamientos, la autoimposición nos resulta agradable (al menos a mí), llegando a creer que nos podemos controlar e incluso controlar las acciones que nos rodean. Nada mas lejos de la realidad.

Los impulsos básicos, necesidades, ansias, deseos inconscientes, y un largo etcetera de pequeños impulsos eléctricos que recorren nuestro cuerpo, conspiran y nos manipulan para conseguir sus propósitos. Desde la necesidad básica de beber, hasta el deseo inconsciente de querer matar a tu vecino por la corbata que lleva ese día o el olor a patxuli rancio que deja en el ascensor la abuela del cuarto. Desde aquí resulta obvio que todo esto nos condiciona. Aquí entra en juego la voluntad.

Siempre me consideré alguien con bastante voluntad, y de hecho suelo conseguir lo que deseo. Pero entonces, no estoy dejándome condicionar por unos impulsos mientras desdeño otros? Tiempo atrás, poco antes de la primavera, decidí abrazar el vitalismo, intensificar las pasiones y secundarizar la razón. Hasta ahora estoy contento con el resultado.
Ahora el curso me recuerda que no debo seguir así, una vuelta al racionalismo mas elevado será lo mejor.
¿Dejar la cerveza? No. Racionalizarla. Leer más..

Driedtree Town [2]

Jimmy acercó al anciano su segundo whisky de la mañana y mientras éste lo degustaba se sentó a su lado, ansioso por seguir escuchando la historia del enigmático Jake Parson.
“Cuando nos pusimo en camino hacia estas tierras era la primavera de 18XX*, y estábamos tan ilusionados con encontrar esa maldita tribu que antes de que llegase el invierno ya estábamos cerca de estas llanuras. Por el camino nos surgieron millones de problemas: los condenados indios mataron a dos valientes y perdimos un carro por un precipicio, junto con todo lo que iba dentro. Llegamos mas muertos que vivos, muchacho. Eran tiempos duros y el oeste no perdona a los débiles.” Echó un buen tragó de whisky. Decir más de dos frases seguidas sin beber debía de ser un suplicio para aquella pobre alma alcoholizada, pensó Jimmy.
“Al descubrir este valle casi nos cagamos de la emoción. No era ni mucho menos como lo ves ahora, seco y muerto. Era una fértil llanura, cubierta por hierbas verdes y repleta de condenados búfalos. Además de un pequeño riachuelo. Fuese como fuese, a nosotros nos pareció haber encontrado el jodido valle del Edén, y decidimos montar aquí nuestro campamento.”
“No fue difícil construir todo esto que ves aquí. Al explorar un poco, hallamos un pequeño bosque al norte de aquí del que sacamos la madera, pero no lo busques porque ya no quedan ni los tocones. Esta tierra ha cambiado mucho desde entonces…” Suspiró con tristeza o era nostalgia? Jimmy era demasiado joven para captar el verdadero significado de aquellas quejas del viejo. Le dió otro lingotazo al vaso y casi lo terminó, continuó, aunque con un brillo especial en la mirada, aquello interesó sobremanera al curioso Jimmy, o solo era el efecto del alcohol?
“tras las primeras semanas comenzaron los problemas. Tuvimos la noticia de una tribu de indios que habitaban al norte, cerca de donde comienzan los grandes bosques, a unas pocas millas de aquí. Parson seguía obsesionado con las jodidas piedras preciosas. Señor! En la hora que se me ocurrió acompañarles…” Acabó con ansiedad el último trago de whisky.
“Preparamos una partida con casi todos los hombres que estaban en el campamento, ya casi convertido en pueblo. Sólo se quedaron aquí el “tullido” John y el viejo Jim. Todos los demás nos armamos hasta los dientes dispuestos a arrebatar a los sucios indios sus malditas piedras.Poco después de terminar el invierno, comenzamos el que para muchos fue su viaje final..”
- Mierda Jimmy, y mi whisky? Te juro que en este condenado valle el whisky se evapora! Corre a por otro muchacho si no quieres matarme de sed, maldito enclenque.
- Si señor, enseguida.
Jimmy fue corriendo a la barra, estaba tan absorto en el relato que le daba igual dejarse toda su paga en invitar al viejo para que se la contara.
Mientras tanto el anciano borracho reordenaba sus recuerdos entre una nube de dolorosos sentimientos que le urgían a regarlos con alcohol bajo la amenaza de atormentarle aquella noche, como lo llevaban haciendo desde hace treinta años…

*no pongo fechas exactas para evitar posibles contradicciones cronológias, sobre todo en lo referente a las armas y demás adelantos tecnológicos de los que disponen los personajes. Aunque no hay que olvidar que es un mundo ficticeo, aunque tenga como base o modelo el oeste real de aquella época. La literatura es ficción. Leer más..

Parálisis, estancamiento y vinculación.

Una nueva serie de entradas, son reflexiones propias, no hace falta que las leáis, simplemente necesito escribirlas, si aún así os aventuráis a leerlas, preguntar lo que no entendáis y no preguntéis por el estilo, porque ya se que no lo tengo. =)


El ambiente provinciano de Salamanca se adueña de tu cuerpo y mente, el cosmopolitismo que nos proporcionan los estudiantes universitarios se esfuma en verano, y sólo que el provincialismo, el estancamiento, el espíritu de Castilla, intemporal, imperturbable, Castilla eterna, Castilla muerta. La cuna de España, el verdadero espíritu español, la irreductible fortaleza de la identidad nacional, el inmovilismo. La enfermedad que acusan estas llanuras es la impermeabilidad temporal. La rapidez de la vida en la ciudad no se deja notar en Salamanca, es un remanso de conocimiento grabado en la piedra de las distintas facultades. La superficial bohemia de sus calles, evoca tiempos pasados aún presentes, las grandes construcciones se muestran imperturbables, ejerciendo toda su autoridad, impiden el progreso, el cambio, la vida. Tranquilos que velarán porque esto siga así, los perros del '36 lo hicieron con elegante eficiencia, el burgués actual, entre el cuál me sorprendo y decepciono a mi mismo, se encargará aún mas eficientemente de anular el avance, el cambio, el riesgo. Está mucho más avanzado, no se opone a él, lo asimila, lo adapta, destruye su significado y por último, lo envasa en paquetes individuales y lo vende en grandes superficies a 2.95 € última oferta, ingenio en lata. Las raíces del césped Anayense, los sonidos ocultos del becerro vigilante del paso del Tormes más romano, el café jazz desván de sueños y el resplandor dorado de la piedra me han arrancado una parte de mi ser. El vinculo es irreparable. La sensación de estancamiento también.
La impersonalidad de la gran ciudad, da alas al progreso y a la misma vez le dispara un envenenado dardo de anonimato e irrelevancia. Adonde has ido originalidad, dónde ha quedado el hombre, cuando se ha perdido el intelecto, la reflexión, el sentimiento. Quizá sea Internet, sea el capitalismo, la burguesía, la soledad.
Pues al fin y al cabo escribo esto sólo en mi ordenador, como ayer y posiblemente como mañana. Caminamos o solamente nos engañamos con hacerlo. La realidad seguramente sea más compleja y cruel de lo que me permito imaginar. Hay cosas que es mejor no pensar, aunque la consciencia de esa verdad te oprima el corazón y debas escapar a base de arte y cerveza a un mundo abstracto, rodeado de dummies consumistas y autoengañados conformistas.
Conciencia de realidad = Desengaño neobarroco informatizado Leer más..

Driedtree Town [1]

-Hijo, ven aquí acércate. ¿Conoces la historia de este pequeño pueblo? Por esa cara de chico de ciudad que se te ha quedado creo que no. Invita a este pobre anciano a un trago y conocerás la historia de Driedtree y del viejo Jake Parson.
"Eran los primeros años de la expansión al lejano oeste, en la mente solo teníamos una meta, llegar al mar y conseguir la gloria para nuestras familias. Las caravanas eran el único método viable de adentrarse en este inhóspito territorio." aghhh.. puagh! (entre resoplidos consiguió librarse de una flema con aspecto amenazador)"..además estaban los malditos indios, mucho más peligrosos que ahora, antes ni siquiera dialogaban, ahora al menos se acercan para que podamos matarlos más tranquilamente." (echó un trago al whisky que el pequeño Jimmy le había pagado, carraspeo fuertemente y continuó) "Lo recuerdo como si fuera ayer. Ahora hace treinta años, yo era un joven impertinente que vagabundeaba por los alrededores de Nueva Orleans sin rumbo fijo. Entonces conocí en un tugurio de mala muerte a Jake Parson, por aquel tiempo, un aventurero con aspiraciones a político fantoche. Engatusó a cuatro chavales como yo para que organizasemos una expedición al oeste, hacia estas áridas tierras, en búsqueda de una legendaria tribu india, que poseían minas de preciosas piedras. Siempre el mismo cuento del dorado.." (suspiró) "A las pocas semanas todo estaba listo y un grupo de valerosos emprendedores se encontraban preparados para la aventura. Teníamos una buena carvana, armas, bebida, herramientas y sobre todo mucha ilusión y un buen par de lo que hay que tener muchacho" Una airada discusión acerca de las dudosas técnicas utilizadas por "the lucky" Will, interrumpió la conversación. El viejo aprovecho la pausa para dar cuenta del whisky que le restaba. "jimmy no pretenderás que continué la historia sin nada para aclararme la garganta, el polvo del desierto me ha dejado la garganta hecha una lija." El ingenuo Jimmy se acerco otra vez a la barra. Algo le decía que no sería la última.
To be continued.. Leer más..

Yxola

Cuánto aburrimiento, mezclado con ansias infantiles de una acción demasiado idealizada como para ver sus aspectos más siniestros, revolución, punk, idealismo extremista, inexperiencia y un buen trago de inmadurez, fueron los ingredientes que consiguieron elaborar la fórmula de Yxola, añadiendo unas gotas de ilusión, con un trasfondo de autoconciencia de la falacia que estabamos llevando a cabo.
Cinco amigos sentados juntos, con ganas de liarla, de salir a la calle y gritarle al mundo que apesta, romper cristales, pintar los muros y sobre todo pasarlo bien y anarquizar el ambiente represivo que respiras cuando descubres mundos nuevos distintos al tuyo. Todo eso se condensaba en cinco cabezas, con mucho tiempo muerto e imaginación.
Ey tios! porque no montamos una banda, pero no un grupo ni nada de eso, una banda para liarla y poder dejar una estampa de nuestra decepción y rechazo, repugnancia y odio, a un sistema fosilizado. Vamos a liarla!
Vale, lo primero es buscar seudónimos, no podemos firmar con nuestros nombres eso es de idiotas!
Esta bien, seremos: Buda, Arkangel, Cabras, 39, (el quinto apodo se ha perdido en las lagunas de mis recuerdos), y el comando se llamará...espera ya está, combinamos las letras de nuestros nombres..un segundo..que os parece..no, este es mejor..seremos YXOLA
Genial! ahora vamos a planear como golpear y convulsionar esta petrea salamanca, galeón de piedra*
Pintadas, sabotajes, insolencia a la autoridad, destrozos, mas pintadas...muchos grandes planes sin realizar.
Por que no jodemos la bandera de la plaza de españa? sería un puntazo!
Oye vamos a pintar el muro del instituto, no crees que le falta un poco de Yxola?
( por cierto esto si que lo hicimos, incluso creo que pintamos unas frases de las que el tiempo y la pintura, se han encargado de robar de mis recuerdos)
El tiempo avanzó y con ello el curso, nuestras vidas se fueron distanciando y el proyecto se fue olvidando. No me consideró el ideólogo del grupo, ni siquiera el intelectual, pero me he autoadueñado del seudónimo, como una manera de aferrarme al recuerdo, que de otra forma sería pasto del olvido.
Solo un apunte mas, se pronuncia con X /ixola/, no /ichola/.
Espero que os haya gustado la explicación del nombre, es 100% real, lo único que he omitido son los nombres reales, porque estoy seguro que hay gente que no se acuerda de esto y dudo que quieran rememorarlo.
*esta expresión la he extraído de "El César Visionario" de Francisco Umbral, una mirada a la Salamanca de la guerra civil, con una aguda visión de cómo los intelectuales reaccionarios intentan sustentar ideológicamente una reacción militar sin ninguna ideología, los militares cumplen deberes no ideales. Os la recomiendo encarecidamente aunque entraña cierta dificultad. Leer más..

Sr. Juez

Se supone que así sería la carta de suicidio del protagonista del cortometraje (a pesar de que no saldría en él). Aunque he intentado captar la desesperación y el sentimiento de culpa del personaje, no estoy contento con el resultado, me deja frío y no me hace sentir nada. Por eso lo tenía como borrador, pero como me voy de vacaciones y voyt a estar desconectado varios días, la publico para que me dijais como la mejoraríais.

Sr. Juez:
_________No se si existe alguien.. allá arriba, pero.. es mi última esperanza. Sólo así alguien sabrá.. fue solo un accidente, no.. no debí esconderlo en aquel pozo, usted.. sabrá que fueron los nervios, me traicionaron, no.. no sabía que hacer! ¿Qué se supone que debes hacer cuando matas a un niño de cinco años?
_________No soporto ver sus fotos a cada momento en la televisión, la angustia de unos padres retransmitida en directo, es demasiado..son puñaladas.. no soporto esta carga. Supongo que la policía leerá esta carta.. confieso.. yo maté al crío, sólo yo, aunque confieso que.. fue un accidente..él..él se cruzó y yo..pensaba que era un animal..solo un jabalí más.. después tropecé y..ví la sangre..y todo se volvió tan turbio.. no quería hacerle daño..
_________A su familia.. a sus padres.. lo siento. No volveré a causar ningún daño. Leer más..

Los 50 más grandes

Degustando las últimas hojas del libro que narra la historia del rock, se me ocurrió incluir los 50 mejores artistas, según el autor, del rock a lo largo de sus 50 años. ¿Cúal es tu favorito?

1. Elvis Presley
2. Chuck Berry
3. Bo Didley
4. Little Richard
5. Buddy Holly
6. The Beatles
7. The Kinks
8. The Rolling Stones
9. The Who
10. Van Morrison
11. Bob Dylan
12. The Byrds
13. The beach boys
14. Neil Young
15. Grateful dead
16. Creedence Clearwater Revival
17. Jimi Hendrix
18. Janis Joplin
19. The Doors
20. Pynk Floyd
21. King Crimson
22. Frank Zappa
23. Gram Parsons
24. Lynyrd Skynyrd
25. David Bowie
26. Marc Bolan
27. The Stooges
28. Led Zeppelin
29. Ac/dc
30. The Velvet Underground
31. Patti Smith
32. New York Dolls
33. Bruce Springsteen
34. Roxy music
35. Kraftwerk
36. The residents
37. Ramones
38. The Sex Pistols
39. The Clash
40. Joy Division
41. The Jam
42. Elvis Costello
43. Talking Heads
44. The Jesus and Mary Chain
45. Sonic Youth
46. Hüsker Dü
47. R.E.M.
48. Pixies
49. Sepultura
50. Nirvana Leer más..

Driedtree Town [intro]

Wenas!! Quiero empezar esta entrada nueva pidiendo perdón a mis compañeros de rol, básicamente Alvaro, Ricardo, Fran, Chus y por supuesto Igor, por la tardanza que me estoy dando en preparar la partida de Zombie ambientada en el oeste. En serio, lo siento, pero es que el tedio de aprenderme las reglas puede conmigo, aunque poco a poco voy avanzando. En estas vacaciones prometo leermelas, y aprender a hacer guiones, y leerme la novela de Black, hacer deporte por la playita, avanzar en mis conocimientos fotográficos, echar unas cuantas fotos en la playa, etc....
Creo que si cumplo la mitad de lo que tengo planeado, ya sería mas de lo que espero cumplir. Bueno no me enrollo mas y os dejo con la verdadera razón de ser de esta entrada, la introducción, cortita pero intensa, de la partida de Zombie, si alguien se siente motivado para participar, que avise mientras haya tiempo de introducir personajes nuevos. Gracias por atender.

Unas viejas botas de cuero agitan el polvo de la calle principal de Driedtree town.

- ¡Maldita sea! ¿dónde demonios estará el maldito carromato?

El alcalde Jhonson se desespera observando en su reloj de plata el devenir de las horas, enojándose por la tardanza de su mejor baza para las próximas elecciones a gobernador de distrito. Levanta el seco polvo del oeste con sus espuelas, golpeando amargamente la sedienta tierra de Driedtree. Vuelve a encaminarse hacia la puerta del destartalado salón, escupiendo el tabaco de mascar que le agriaba la boca, maldiciendo entre dientes la suerte del afamado científico.

La tarde trascurre silenciosa en Driedtree, mientras el tiempo se escurre por sus calles. Poco después de las cuatro de la tarde un estruendo rompe la soporífera paz del pequeño pueblo. Una nube de polvo y humo crece a unas pocas millas del pueblo. La exigua población que aún resiste en el pueblo acude con expectación a la calle para intentar averiguar que sucede, y con un poco de suerte ver algún cadáver. Jhonson temiendo conocer la procedencia del humo acude a llamar al sheriff a la cárcel…

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Welcome back

Después de un largo tiempo sin escribir, la verdad es que me daba pereza reencauzar mi inquietudes otra vez, a través del blog. Ciertamente es una tarea que me atrae, me gusta escribir. Pero la pereza, eufemismo de vagancia, y el tedio de tener el "deber" de actualizarlo cada cierto tiempo, retrasaban mi vuelta por estas tierras de verdades difuminadas.
Me gustaría que este espacio fuese un ateneo, muy modestamente, de inquietudes artísticas, musicales, políticas, filosóficas, pero también acerca de temas mas mundanos e incluso para compartir apuntes y demás archivos que tengan que ver con los estudios, etc..
Para recomenzar con esta tarea, iré publicando post en relación con la futura planificación y puesta en escena de un corto, realizado en conjunto con todo aquel que se sienta atraído por la idea y crea que tenga algo que aportar. Estaremos encantados de recibir gente con nuevas ideas y conceptos. Es un proyecto abierto y, sinceramente con unos medios mucho más que mediocres, por lo cual estamos deseosos de conocer a gente interesada en participar en él.
Progresivamente, al menos ese es mi deseo, iré publicando entradas en relación a este proyecto.
Todo aquel que quiera más información o simplemente quiera aportar algo al blog, que contacte conmigo, o deje un comentario. Leer más..

F. Electrónica.

En el .rar están el programa PCB y la placa final subida por Dani, que solo se puede abrir con el programa. No hace falta instalarlo con extraerlo y ejecutar es suficiente.

http://rapidshare.com/files/232094032/PCB.rar

la placa sola si ya tienes el programa:

http://rapidshare.com/files/230623435/placa_sensores_FINAL.pcb

Si teneis problemas dejad comentarios (aunque sea para agradecer el tiempo perdido xD ) Leer más..

Apuntes de CMC

Estos son los apuntes de Ciencias para el Mundo Contemporáneo, cogidos y pasados a ordenador por Álvaro de Cabo y distribuidos por mí. Aunque compartir apuntes no va contra ningún estatuto escolar, es preferible que no se extienda la noticia.
Las subidas están hechas de momento por rapidshare con un límite de 10 descargas, pero intentaré subirlo de manera indefinida:

http://rapidshare.com/files/230620495/Sostenibilidad_del_planeta.doc.html

http://rapidshare.com/files/230621427/Riesgos_Naturales.doc.html

http://rapidshare.com/files/230622345/Recursos_Naturales.doc.html

Aquí están los tres en un .rar, que, en teoría, no debería tener límite de descargas:

http://rapidshare.com/files/230624555/CMC.rar

Espero que sean completos porque no los he comprobado, si les falta algo o pasa cualquier cosa me lo comunicais por tuenti. Leer más..

Standby

Lo siento si alguien estaba siguiendo realmente la historia ( aunque lo dudo muy seriamente ), pero la voy a abortar ya que no hemos seguido con la partida, aunque les moleste, por la ineptitud de los jugadores, sobre todo de dos. Por lo consiguiente dejo de escribir la historia y dudo que algún día la continúe. Por el contrario seguiré publicando cosillas y seguramente comience una nueva narración con una nueva partida. Gracias a todos por vuestra atención y colaboración, fue bonito mientras duró. Leer más..

Luces y sombras.

- Telehr. Tú te quedarás aquí con el arma desenfundada y listo para actuar. Turner, de momento tu le harás compañía, yo me adelantaré para intentar observar la entrada del faro. Avanzó sigilosamente rodeando el faro hacia la izquierda, buscando con los ojos la luz que se adivinaba en el otro lado. Sus pasos eran tan cuidadosos que su vuelta les cogió por sorpresa.

- En la puerta hay dos luces y un guardia. Turner. Tú y tu rifle de precisión vais a vigilar que siga allí. Telehr, nos cubrirás desde aquí, así que mantente alerta. Yo daré la vuelta al faro por el otro lado y me aproximaré a la base. Su voz sonaba tan firme y decidida que le recordo a 'S', esta era su vocación, había nacido para esto.

Jason tenía instinto de cazador. Mientras abrazaba su rifle, recordaba lances cinegéticos con los ciervos, al norte de su granja. Como el depredador acecha a su presa, se acercó hasta una cómoda posición a poco menos de doscientos metros de la puerta.su presa se encontraba allí. Tranquila. Ignorante. Oteó la parte alta del faro en búsqueda de algún peligro inadvertido, pero fue en vano. Las sombras de la noche desdibujaban la figura del faro y la luz giratoria parecía levitar. Ahí arriba no hay nada.
El frío y la oscuridad, ayudados de la húmedad de la lluvia y el mar, desafiaban la resistencia física del comando. En especial a Marcus. Aquí parado en medio de la nada. Me estoy congelando. ¿Cuándo comenzará la acción?

Johan se estremeció. Una piedra rodó por la roca desnuda, provocando un gran alboroto en el silencio de la noche. Acto seguido se tiró al suelo, ahora sin hacer el mas mínimo ruido, e intentó ocultarse lo mejor que pudo.
El guardia acababa de despedir a su compañero que había salido a visitarle y fumar con él, cuando oyó otro ruido extraño. Esta vez había sido muy cerca. Hoy se han vuelto locos los conejos. Alzó un poco la mirada. No observó nada extraño.
¡Mierda Johan! Tras recuperar el aliento, continuó aproximandose a la base poligonal del faro. Alcanzó el sólido apoyo de la pared de hormigón, en medio de la oscuridad. Se encontraba en la mitad exacta del faro, entre la puerta con dos focos y la parte posterior con solo uno. Ese era su objetivo. Con habilidad vampiresca, surgió de entre las tinieblas para, con la culata de su arma, destrozar la pequeña luz que iluminaba la trasera del faro.
Eso no son conejos. ¿Qué demonios habrá pasado? Con desgana, se puso en marcha para ver si veía algo. Comenzó a dar la vuelta al faro.
Johan volvió a dónde estaba y esperó. Con cierta dificultad, logró escuchar los pasos del guardia alejandose en la otra dirección. Estaba a salvo, por ahora.
El dedo de Turner acarició el gatillo. ¿dónde irá nuestro amigito? Su cabeza, aumentada por el visor del fusil, parecía una diana perfecta. No. El sargento me ordenó esperar su señal.
Por el momento había conseguido mantener a raya su ansiedad, aunque siguió al guardia con su cruceta.
Ahora era su oportunidad. Johan se deslizó por el lateral del faro. El guardia se había equivocado de lado. Pegando el cuerpo a la fría pared de la base del faro, abandonó el refugio de las sombras con la pistola en una mano, listo para apagar por última vez una de las luces que custodiaban la entrada.

En su precipitación, tropezó. Era uno de esos fallos que te puede costar la vida. Aunque no supo porqué, le vino a la memoria recuerdos de su infancia, jugando en la calle. Recordó a las vecinas del barrio, tendiendo la ropa recién lavada a lo largo de las cuerdas atravesando la calle y le invadió el olor del jabón artesanal. Sumido en estos recuerdos alzó la vista, como esperando ver la ropa colgada. Lo que halló le hizo volver a la realidad. Alguien le estaba observando desde arriba. Unos ojos penetrantes clavaron su mirada en él. Recuperando la cordura volvió presto a las sombras.

Otro falló de estos y jamás volveré a pasear por ninguna calle. Ahora, con el mayor sigilo, se acercó a una de las luces y con un golpe certero consiguió apagarla por siempre.
El sonido de cristales rotos retumbó en la noche noruega. El soldado que custodiaba la puerta se encontraba al otro lado del faro. A oscuras. Aquí hay algo mas que conejos. Enarboló su arma y se dirigió en la dirección en la que se encontraba Johan.

[ La foto del faro la ha realizado Ángel F. Santos, y puede encontrarse en: http://www.flickr.com/photos/97756716@N00/33579750/ ; yo se la he cogido prestada. =) ]

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El desembarco.

Poco después de dejar tierra, los comandos, aburridos, comenzaron a jugar a los dados para pasar el rato. Afuera, en la soledad de la noche en el mar, Will fumaba un pitillo y tuvo un sentimiento extraño, quizá un presentimiento. Will no era un tipo fácil de asustar, recordó las terribles escenas de las trincheras, el gas. Un escalofrío le recorrió el cuerpo. Tiró el cigarro. Presentimientos a mí. Un soplido despectivo y burlón. Vació su mente y volvió a concentrarse en la navegación.
Varias horas, y cigarrillos, después, alcanzó a ver una luz en el horizonte. Estaban llegando. Se aproximó hacia aquella luz, con la cautela de apagar las del barco y detuvo los motores.
Alguien bajaba las escaleras y sus cuerpos se tensaron. Sus dedos buscaron instintivamente el frío metal de las armas. El doble fondo se abrió despacio, chirriando al deslizarse sobre el suelo. La cara amable de Will apareció al otro lado. -¡Vamos! - Dijo con su voz autoritaria y curtida.- Ya estamos en la posición y queda poco para que sea la hora de introducción.
En efecto, el reloj de Johan marcaba las tres menos cuarto de la madrugada. Era la hora de ponerse en marcha. Al salir a la cubierta el frío intenso de la noche noruega, ayudado de la brisa salada del atlántico, les golpeo con contundencia en el rostro. Espabilados por las bajas temperaturas y los sucesivos cafés tomados en la bodega, desenvolvieron la balsa hinchable y dispusieron su partida.
-Chicos - les llamó Will- la mar esta brava y el tiempo es muy cambiante.-comentó, como si acabase de escucharlo por la radio.- Quizá necesitéis ayuda para llegar. ¡¡Ayuda!!, pero que se creía aquella reliquia que eran. ¡¡Por Dios Santo!! ¡¡Somos comandos!! El inmaduro genio impetuoso de Jason le llevó a contestar presurosamente que se las apañarían, rechazando de manera cortante y desdeñosa la oferta de Will. La situación era incómoda y Johan no quiso alargarla más. -Al bote. Los dos subieron obedientes mientras él se despedía de Will con un hasta luego, que sonó como la despedida de un final de verano. Definitiva.

Will tenía razón. Nada más dejar el pequeño barco notaron como la corriente era mas fuerte de lo que pensaban. La llegada al faro se hizo un poco mas complicada de lo previsto. Aún así, no tardaron mucho en recorrer la escasa milla que había hasta el faro, que les llamaban intermitentemente, en medio de la oscuridad de la noche sin luna.

La corriente les jugó una mala pasada y acabaron demasiado cerca del faro, aunque a la hora prevista. Apenas habían pasado unos minutos de las tres. La violencia del golpe contra la roca casi los tira al mar. Sin saber con seguridad dónde se encontraba la orilla, dejaron la balsa. La dura piedra, tallada por las olas del mar, los recibió y una fina lluvia les refrescó el espíritu, como saludándolos. La misión acababa de dar comienzo.

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Los comandos

Ahora comienza la verdadera aventura para nuestros comandos que, por razones económicas, se limitaron a cinco, aunque ni siquiera se alcanzó esta cifra.
El primer comando que S confirmó fue Marcus Telerh. Este joven que, como ya hemos visto, consiguió su puesto gracias a los contactos paternos; fue el primer comando moderno de la historia. Su vida comienza en una adinerada familia suiza en el año 1918, y su educación no dista mucho de la de S hasta que entra en la universidad. Pronto la abandonaría ante la imposibilidad de sus padres de mantenerle y emigraría al Reino Unido. Apenas había llegado a las islas, comprobó la crudeza de la vida real, teniendo que recurrir a mas que dudosos métodos de ganarse la vida. Enseguida decidió entrar a formar parte del ejército de su majestad, donde se encuentra cuando comienza la guerra. Inmediatamente después pasa a formar parte de los comandos. 10 de Septiembre de 1939.
El segundo, y quizá mas relevante de los comandos, fue Johan Allen. Éste joven inglés procede de una familia media-alta y cuenta 25 años. La procedencia alemana de su padre, además de problemas a su familia, durante la gran guerra; le dio una gran ventaja, su dominio del alemán es una de sus mayores virtudes. Su niñez se desarrolló por los barrios de Londres, hasta que tuvo edad suficiente para ir a la universidad donde encontró malas compañías y peores resultados académicos, lo que llevó a su internamiento en un campamento cuasimilitar. Allí sacó a relucir su verdadera vocación y enseguida demostró tener grandes dotes de liderazgo, destacando por encima de todos y llegando a tener el grado máximo posible, encargándose de los "reclutas" como si de un verdadero oficial militar se tratase. Allí conoció al tercer comando, poco antes de entrar a formar parte del ejército.
El último componente del comando es Jason Turner, un aguerrido joven proveniente de Estados Unidos. Su historia comienza en una pequeña y apacible granja de Kansas, allá por 1917, Aquí desarrolla su potencia física y aprende a valerse por sí mismo. Conocerá de primera mano los estragos de la crisis económica y con poco mas de 17 años sería enviado al campamento paramilitar mas exigente, que por aquel entonces no era otro que el "Pre-militar Youth School", en Inglaterra, dónde conocerá y establecerá una fuerte amistad con Johan. Juntos decidirían entrar a formar parte del ejército, siendo los mas destacados de su promoción y pronto llamados para formar parte del comando.
De este modo, el 20 de Septiembre de 1939, con Hitler invadiendo Polonia y aterrando al mundo con su aplastante "Blitzkrieg", se crea el primer comando británico de la segunda generación. Hay muchas esperanzas puestas en estos muchachos. Si son capaces de emular las íncreibles gestas de sus predecesores en la gran guerra, la historia sabrá apreciar su labor, sino... mas les vale que Dios se apiade de sus almas.

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1ª Brigada de Comandos Británicos

Robert Swiss no siempre había sido oficial del ejército. Nacido en Suiza, en los albores del nuevo siglo, desde su mas tierna infancia estuvo rodeado de las grandes familias europeas. De este modo conoció a la que más tarde sería su mujer, Julia. Una joven suiza que enseguida consiguió captar toda la atención de Robert. Ambos estaban muy interesados en recorrer el mundo, llegando a viajar juntos en numerosas ocasiones, hasta que años después se casaron y se asentaron en Londres. Aquí es donde Robert desarrolló todo su potencial, finalizando entre los cinco primeros de su promoción, la carrera militar. Así consiguió el puesto que actualmente ostenta.
Después de que la primera guerra mundial acabase, intentó evitar la desaparición del cuerpo de comandos, pero los agresivos recortes de personal, consecuencia de la grave crisis mundial, consiguieron lo que los alemanes no habían logrado. Los comandos británicos eran historia.
Con el paso de los años la situación económica en el Reino Unido fue mejorando, y Robert fue allanando el camino para la futura aparición del cuerpo de élite. La fortuna le sobrevino de improvisto. El banco que su familia presidía en Suiza había conseguido absorber a su principal competidor, generando numerosos dividendos. En los próximos años destinó gran parte de sus recursos a la estructuración de un cuerpo de comandos, aunque siempre era rechazado, aludiendo a su elevado coste en tiempo y dinero.
Pasó el tiempo hasta que, una vez más, la suerte sonrió a Robert. Una gran familia suiza, muy afectada por la crisis, consiguió, gracias a sus relaciones con las altas esferas militares; que destinarán los recursos necesarios para el desarrollo de un solo grupo de comandos británicos, con la condición de que entre ellos se encontrase su hijo: Marcus Telerh.
Ahora el sueño podía hacerse realidad, tan solo faltaba una parte esencial y el rompecabezas estaría terminado: los comandos.

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La partida hacia la guerra.

7 de Abril de 1940.

Un pequeño barco pesquero, con bandera finlandesa, parte del norte de Inglaterra poco antes de la medianoche. Sólo lleva un tripulante, el experto marinero William Mc'Callum, que dirige el barco hacía la costa noruega, con la maestría y la calma que solo proporcionan los años de experiencia. El barco lleva un cargamento muy especial, aparte de varias cajas de pescado congelado de hace varios días. En las entrañas del pequeño pesquero, tras un doble fondo de pescado congelado, se oculta el primer comando británico. Anterior a la creación del departamento de fuerzas especiales, sus acciones decidirán en gran medida el futuro de éste.
Este reducido comando de tan solo tres componentes, se aventura a completar su primera misión en las gélidas tierras noruegas, ahora convulsas y peligrosas debido a la guerra. Su principal objetivo es conseguir información acerca de los planes el enemigo, esquivo y confuso, que en estos primeros pasos de la contienda, lleva toda la iniciativa, y marca el curso de la guerra según su parecer.
La creación de este pequeño comando es más un experimento arriesgado, que una proposición seria para la futura creación de un departamento de operaciones especiales. Las circunstancias de su nacimiento, por curiosas, merecen ser mencionadas.
Los comandos británicos nacieron en la Gran Guerra y obtuvieron brillantes resultados, obteniendo gran consideración tanto por los aliados del Reino Unido, como por sus enemigos. Aún así este cuerpo de elite desapareció durante el período de entre-guerras, pero no fue olvidado. Gracias a la audacia del Jefe del departamento de Inteligencia, dentro del propio ejército de tierra británico; se ha vuelto ha instruir a comandos, ante el comienzo de un nuevo conflicto.
El susodicho, un tal Robert Swiss, mas conocido como "S", por sus subordinados, creó un único comando que gozaba de toda su protección y del cuál se responsabilizaba. Tal vez por ello le dedicó tanto tiempo y recursos a su creación.

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